Humor Cósmico — É um Pássaro, é um Avião! – Norman Spinrad

É UM PÁSSARO, É UM AVIÃO!

Por NORMAN SPINRAD

O Dr. Felix Funck inseriu, com certa dificuldade, uma nova fita no gravador que mantinha escondido na gaveta do meio de sua mesa, enquanto a voluptuosa Srta. Jones trazia um novo paciente. O Dr. Funck olhou com desejo para a Srta. Jones, cujo curto jaleco branco de enfermeira insinuava sutilmente o seu conteúdo, mas sem revelar nenhum dos detalhes mais íntimos e interessantes. Se ao menos a visão de raio-X fosse realmente possível e não fizesse parte daquela maldita síndrome…

“Controle-se, Funck, controle-se!” Felix Funck repetiu para si mesmo pela décima sétima vez naquele mesmo dia.

Ela suspirou, resignou-se e disse ao jovem de semblante sério que a Srta. Jones havia trazido ao seu escritório:

—Por favor, sente-se, senhor…

“Kent, doutor!” respondeu o jovem, sentando-se cuidadosamente na beirada de uma poltrona estofada em frente à mesa de Funck. “Clark Kent!”

O Dr. Funck fez uma careta e depois deu um sorriso fraco.

“Por que não?” disse ele, examinando a aparência do jovem. O rapaz vestia um terno azul com abotoaduras à moda antiga e óculos de armação de aço. Seus cabelos eram de um azul acinzentado. “Diga-me, Sr. Kent, por acaso o senhor sabe onde está?”

“Com certeza, doutor!” respondeu Clark Kent prontamente. “Estou em um grande hospital psiquiátrico público na cidade de Nova York!”

“Muito bem, Sr. Kent. E sabe por que está aqui?”

“Acho que sim, Dr. Funck!” respondeu Clark Kent. “Estou sofrendo de amnésia parcial! Não consigo me lembrar como ou quando cheguei a Nova York!”

“Você quer dizer que não se lembra da sua vida passada?”, perguntou o Dr. Felix Funck.

“Claro que não, doutor!” disse Clark Kent. “Lembro-me de tudo até três dias atrás, quando de repente me vi em Nova York! E lembro-me dos últimos três dias aqui! Mas não me lembro de como cheguei aqui!”

“Então, onde o senhor morava antes de vir parar em Nova York, Sr. Kent?”

“Em Metrópolis!” respondeu Clark Kent. “Lembro-me muito bem! Sou repórter do Planeta Diário em Metrópolis! Quer dizer, sou, se o Sr. White não me demitiu por faltar três dias! Você precisa me ajudar, Dr. Funck! Preciso voltar para Metrópolis imediatamente!”

“Bem, tudo o que você precisa fazer é pegar o próximo avião”, sugeriu o Dr. Funck.

“Parece que não há voos de Nova York para Metrópolis!” exclamou Clark Kent. “Nem ônibus nem trens! Nem sequer encontrei um exemplar do Planeta Diário na banca de jornais da Times Square! Nem me lembro onde fica Metrópolis! É como se alguma força maligna tivesse apagado todos os vestígios de Metrópolis da face da Terra! Esse é o meu problema, Dr. Funck! Preciso voltar para Metrópolis, mas não sei como!”

“Diga-me, Sr. Kent”, disse Funck lentamente, “por que é tão imprescindível que retorne a Metrópolis imediatamente?”

“Bem… é… aí está o meu trabalho!” respondeu Clark Kent, sem jeito. “Perry White deve estar furioso agora! E tem a minha garota, Lois Lane! Bem, talvez ela ainda não esteja, mas vai ficar!”

O Dr. Felix Funck esboçou um sorriso malicioso.

“Não há uma razão mais urgente, Sr. Kent?”, perguntou ele. “Algo relacionado à sua identidade secreta?”

“Identidade secreta?”, gaguejou Clark Kent. “Não sei do que você está falando, Dr. Funck!”

“Ora, Clark!” disse Felix Funck. “Há muitas pessoas com identidades secretas. Eu mesmo tenho uma. Diga-me a sua e eu revelarei a minha. Pode confiar em mim, Clark. O Juramento de Hipócrates e tudo mais. Seu segredo está a salvo comigo.”

—Segredo? De que segredo você está falando?

“Vamos lá, Sr. Kent!”, insistiu Funck. “Se o senhor quer minha ajuda, terá que jogar limpo comigo. Não acredito nessa conversa de jornalista humilde e polido. Eu sei quem o senhor realmente é, Sr. Kent.”

“Eu sou Clark Kent, humilde e gentil jornalista do Planeta Diário em Metrópolis!”, insistiu Clark Kent.

O Dr. Felix Funck abriu uma gaveta da mesa e retirou um pequeno pedaço de rocha coberto com tinta verde.

“Você é mesmo o Superman!” exclamou ele, “mais rápido que uma bala, mais forte que uma locomotiva, capaz de saltar prédios altos num único pulo! Sabe o que é isto?” gritou, atirando a pedra verde na cara do azarado Clark Kent. “É kryptonita, isso mesmo, kryptonita de verdade, aprovada pelo governo! O que você me diz disso, Superman?”

Clark Kent, que na verdade é o Homem de Aço, tentou dizer algo, mas antes que pudesse emitir um som, perdeu a consciência.

O Dr. Felix Funck inclinou-se sobre a mesa e desabotoou a camisa de Clark Kent. Como esperado, por baixo das roupas do dia a dia, Kent usava um macacão de lã azul, roído por traças, com um “S” de tecido grosseiro e irregular costurado na frente.

“Um caso clássico...” murmurou o Dr. Funck para si mesmo. “Direto de um livro didático. Ele até perdeu seus poderes imaginários quando lhe mostrei a kryptonita falsa. Mais um caso para o Superpsiquiatra!”

“Controle-se, Funck, controle-se!”, disse o Dr. Felix Funck para si mesmo mais uma vez.

Balançando a cabeça, ele tocou a campainha para chamar as enfermeiras.

Quando as enfermeiras levaram o Clark Kent número 758, o Dr. Felix Funck tirou uma pilha de gibis da gaveta da sua mesa, espalhou-os por cima, olhou para eles sem expressão e gemeu.

A síndrome do Super-Homem estava saindo do controle. “Só neste hospital, já existem 758 casos classificados de síndrome do Super-Homem”, pensou ele desesperadamente, “e só Deus sabe quantas outras pessoas superdoidas estão esperando para serem classificadas na ala de internação.”

“Por quê? Por quê? Por quê?” Funck murmurou, acariciando seus cabelos cada vez mais ralos.

Ele sabia que, naturalmente, a razão básica, fundamental, inescapável e incurável era que o mundo estava cheio de Clark Kents. Homens de modos humildes e gentis. Perdedores natos. Claro, nenhum deles se considerava inepto. Todo rato pensa que é um leão. Todos têm uma identidade secreta, uma imagem idealizada de si mesmos, possuindo poderes fantásticos, capazes de enfrentar situações normalmente impossíveis…

Até mesmo os psiquiatras tinham identidades secretas, pensou Funck de forma abstrata. Afinal, quem mais, senão o Superpsiquiatra, poderia encarar uma ala cheia de super-homens?

Superpsiquiatra! Mais forte que um psicopata, violento! Capaz de diagnosticar uma verdadeira neurose em uma única sessão! Mais rápido que Freud! Mais habilidoso que Adler! Este, disfarçado de Dr. Felix Funck, o careca e atormentado chefe da ala de síndrome de Superman em um grande asilo metropolitano, trava a guerra sem fim da adaptação. Análise neofreudiana, dicotomia e o jeito americano!

“Você domina, Funck, você domina!”

“Existe um pouco de Clark Kent nos melhores de nós”, pensou Funck.

Foi por isso que o Superman se tornou folclore há tanto tempo. O Superman e seu alter ego, Clark Kent, constituíam a expressão franca e perfeita do dilema humano (Kent) e a correspondente realização de seus desejos (o Homem de Aço). Era normal que as crianças assimilassem o mito sintético em suas mentes subconscientes descuidadas. Mas também era normal que o superassem mais tarde. Algumas tendências esquizofrênicas infantis nunca fizeram mal a ninguém. Todas as crianças são um pouco loucas, argumentou Funck sabiamente.

Quem me dera alguém tivesse impedido Andy Warhol antes que fosse tarde demais!

Foi isso que abriu a caixa de Pandora, pensou Funck… A febre da pop art. De repente, os quadrinhos deixaram de ser apenas para crianças. De repente, os quadrinhos se tornaram Arte com “A” maiúsculo. Estavam na moda; os chamados adultos não tinham mais vergonha de arrancá-los das mãos das crianças e lê-los eles mesmos.

Em toda a América, cavalheiros estavam voltando no tempo e revivendo sua juventude através dos quadrinhos. Milhares de cavalheiros se identificaram mais uma vez com o repórter cavalheiro do Planeta Diário de Metrópolis. Era como voltar para casa. O Superman era a figura que personificava perfeitamente a realização de todos os desejos. Ninguém duvidava que ele pudesse pulverizar o 007, saltar sobre um engarrafamento na Long Island Express Way num único pulo, enxergar através das roupas das mulheres com sua visão de raio-X e, voilà, a síndrome do Superman!

Primeira etapa: a vítima, com modos humildes e gentis, identifica-se com aquele protótipo de todos os tolos, Clark Kent.

Segunda etapa: ele começa a se parecer cada vez mais com Clark Kent; começa a sonhar que é o Superman.

Terceira etapa: um momento de intensa frustração, uma afronta de alguma Lois Lane, uma reprimenda de algum equivalente irado de Perry White, e algo se quebra, fazendo com que a pessoa se veja nas garras da síndrome do Superman.

Geralmente começava de forma sutil. A vítima adquiria um macacão de lã, tingia-o de azul, costurava um “S” nele e, ocasionalmente, usava o macacão por baixo da roupa do dia a dia nos dias em que estava deprimida.

Mas, uma vez dado o primeiro passo fatal, a síndrome do Superman era irreversível. A vítima acabava vestindo o uniforme todos os dias. Cedo ou tarde, a tensão e o cansaço da realidade se tornavam insuportáveis, e um estado de amnésia temporária se instalava. Durante essa amnésia, a vítima tingia o cabelo do mesmo azul metálico do Superman, comprava um terno azul com abotoaduras e óculos de armação metálica, esquecia quem era e, certa manhã, acordava com uma série de memórias saídas diretamente dos quadrinhos. Era Clark Kent e precisava retornar a Metrópolis.

Já era ruim o suficiente que milhares de lunáticos estivessem vagando pela cidade acreditando ser Clark Kent, mas o pior era que Clark Kent era o Homem de Aço. Isso significava que milhares de homens adultos estavam se atirando de prédios, tentando parar trens com as próprias mãos, confrontando criminosos armados nas ruas e encontrando mil outras maneiras de cometer suicídio.

E o pior era que, com tantos malucos perambulando pelo país, todo mundo já tinha visto o Super-Homem pelo menos uma vez, e muitos deles tinham conseguido realizar algum feito — salvar uma senhora idosa de um bando de ladrões, frustrar um assalto a banco feito por inexperientes com sua mera aparição — então estava ficando cada vez mais difícil convencer as pessoas de que o Super-Homem não existia.

E quanto mais as pessoas se convenciam da existência do Super-Homem, mais pessoas sucumbiam à síndrome e mais pessoas se convenciam...

Funck grunhiu. Havia até um conhecido locutor de televisão que, em tom de brincadeira, sugeriu a possibilidade de o Super-Homem ser real, e que os loucos eram todos aqueles que acreditavam no contrário.

Funck se perguntava se isso era possível. Se a sanidade fosse definida pela norma, pelo estado mental da maioria da população, e a maioria da população acreditasse no Superman, então talvez aqueles que não acreditavam no Superman fossem um pouco excêntricos…

Se os loucos fossem sãos, e os sãos fossem loucos, e os loucos constituíssem a maioria, então a verdade teria que ser…

“Controle-se, Funck!” gritou o Dr. Felix Funck. “O Superman não existe! O Superman não existe!”

Funck guardou as revistas em quadrinhos na gaveta e apertou o botão do interfone.

“Pode me mandar o próximo super-maluco, Srta. Jones”, disse ele.

A voluptuosa Srta. Jones parecia muito corada enquanto conduzia o próximo paciente para o consultório do Dr. Funk.

Funck percebeu imediatamente algo incomum nele. Usava seus óculos de sempre e o terno azul de abotoaduras, mas até que combinavam com ele. Tinha o físico de um bunker, e a tintura azul metálica no cabelo parecia genuinamente profissional. Funck sentiu cheiro de dinheiro. Afinal, um dos poderes do Superpsiquiatra era sua incrível capacidade de calcular instantaneamente o saldo bancário de um paciente em potencial. Talvez houvesse um jeito de manter esse como paciente particular…

“Por favor, sente-se, Sr. Kent”, disse o Dr. Funck. “O senhor é Clark Kent, não é?”

Clark Kent sentou-se na beirada da poltrona, sem abandonar a extrema rigidez de seus ombros largos.

“Sim, doutor!” ele respondeu. “Como o senhor sabia?”

“Vi sua fotografia no Planeta Diário de Metrópolis, Sr. Kent”, disse Funck. “Tenho que entrar na brincadeira”, pensou ele. “Há dinheiro aqui. O tingimento ficou tão bem feito que deve ter custado pelo menos cinquenta dólares! Um belo trabalho para o Superpsiquiatra!” “Bem, diga-me qual é o problema, Sr. Kent”, continuou ele.

“É a minha memória, doutor!” disse Clark Kent. “Aparentemente, estou sofrendo de uma estranha forma de amnésia!”

“Mesmo?” perguntou Felix Funck gentilmente. “Será possível que... que o senhor de repente se viu em Nova York sem saber como chegou aqui, Sr. Kent?” indagou ele.

“Mas isto é incrível!” exclamou Clark Kent. “Você acertou em cheio!”

“E não poderia ser também”, sugeriu Felix Funck, “que você precisasse retornar a Metrópolis imediatamente? Que, no entanto, você não conseguisse encontrar nenhum avião, trem ou ônibus para levá-lo até lá? Que você não conseguisse encontrar um exemplar do Planeta Diário em nenhuma banca de jornal da cidade? Que, na verdade, você nem se lembrasse onde ficava Metrópolis?”

Os olhos de Clark Kent pareciam que iam saltar das órbitas.

“Fantástico!” exclamou ele. “Como você sabe de tudo isso? Será possível que você não seja um psiquiatra comum, Dr. Funck? Será possível que o Dr. Felix Funck, careca e atormentado, em uma ala de um grande manicômio metropolitano, seja na verdade... um Superpsiquiatra?”

“Oh!” exclamou o Dr. Felix Funck.

“Não se preocupe, Dr. Funck”, disse Clark Kent com uma voz afetuosa e compreensiva, “seu segredo está a salvo comigo! Nós, super-heróis, temos que nos ajudar, não é?”

“Hum!” pensou o Dr. Felix Funck. Como ele poderia saber? Então ele devia estar... Nossa! Isso era ridículo. “Controle-se, Funck, controle-se!” Afinal, quem era o psiquiatra ali?

“Então você sabe que Felix Funck é um Superpsiquiatra, é?”, disse ele, com um sorriso malicioso. “Nesse caso, você também deve saber que não pode esconder nada de mim; eu também sei sua identidade secreta.”

“Identidade secreta?”, respondeu Clark Kent, pudico. “Quem? Eu? Mas todos sabem que sou apenas um jornalista discreto e de modos gentis de um grande jornal…!”

Com um grito estridente, o Dr. Felix Funck curvou-se subitamente sobre a mesa e abriu a camisa do atônito Clark Kent, revelando um macacão azul justo com um “S” vermelho bordado no peito. Obra de um excelente alfaiate, pensou Funck, com aprovação.

“Aha!” exclamou Funck. “Então Clark, o jornalista gentil e discreto, é na verdade o Superman!”

“Meu segredo foi descoberto!” disse Clark Kent estoicamente. “Espero que vocês acreditem na Verdade, na Justiça e no Jeito Americano!”

“Não se preocupe, Clark. Seu segredo está a salvo comigo. Nós, super-heróis, temos que nos ajudar, não é?”

“Com certeza!” disse Clark Kent. “Quanto ao meu problema, doutor...”

—¿Problema?

“Como vou voltar para Metrópolis?”, perguntou Clark Kent. “A essa altura, as forças do mal devem estar dando uma festa!”

“Veja bem”, disse o Dr. Funck. “Em primeiro lugar, não existe Metrópolis, nem Planeta Diário, nem Lois Lane, nem Perry White, nem Superman. É tudo pura imaginação, meu amigo.”

Clark Kent olhou para o Dr. Funck com uma expressão preocupada.

“O senhor está bem, doutor?”, perguntou ele, solícito. “Tem certeza de que não se sobrecarregou de trabalho? Todo mundo sabe que existe um Super-Homem! Diga-me, Dr. Funck, quando o senhor percebeu que tinha essa estranha doença? É possível que algum trauma de infância o tenha levado a duvidar da minha existência? Talvez sua mãe…”

“Não se meta com a minha mãe!” gritou Felix Funck. “Quem é o psiquiatra aqui? Não quero ouvir nenhuma história suja sobre a minha mãe. Não existe Super-Homem, você não é ele, e eu posso provar!”

Clark Kent assentiu pacientemente.

“Claro que pode, Dr. Funck!”, assegurou-lhe ele.

“Olha! Se você fosse o Super-Homem, não teria problema nenhum. Não precisaria…” Funck olhou nervosamente ao redor do escritório. Ficava no décimo andar. Tinha uma janela. A janela tinha grades de aço com trinta milímetros de espessura. Ele não podia se machucar, pensou Funck. Por que não? Que ele encarasse a realidade; isso destruiria suas ilusões de grandeza!

“O que o senhor estava dizendo, doutor?”, perguntou Clark Kent.

“Se você fosse o Super-Homem, não precisaria se preocupar com trens, aviões ou ônibus. Você pode voar, não pode? Você consegue torcer uma barra de aço com as próprias mãos. Então, por que você não arranca as grades da janela e voa de volta para Metrópolis?”

“Bem... bem, você tem toda a razão!” exclamou Clark Kent. “É claro!”

“Ah…” disse Funck. “Então ele percebeu que foi vítima de uma ilusão. Progresso, progresso. Mas não pense que ele está completamente curado ainda. Nem mesmo o Superpsiquiatra pode fazer tanto. Ele precisará de muitas horas de consulta particular, ao módico preço de cinquenta dólares por hora. Precisamos descobrir quais são as causas psicossomáticas básicas que…”

“Do que você está falando?” exclamou Clark Kent, saltando da cadeira e tirando o terno com uma velocidade surpreendente, revelando um macacão do Superman, completo com uma luxuosa capa escarlate que Funck examinou avidamente.

Ela correu até a janela.

“Claro!” disse o Super-Homem. “Claro que consigo dobrar uma barra de aço com as minhas próprias mãos!” Dito isto, dobrou as barras de aço de trinta milímetros com as próprias mãos como se fossem palitos de alcaçuz, arrancou-as e saltou para o parapeito da janela.

“Obrigado por tudo, Dr. Funck!”, disse ele. “Para cima! Para cima! E vamos lá!” Ele estendeu os braços e saltou da janela do décimo andar.

Horrorizado, Funck correu até a janela e colocou a cabeça para fora, esperando ver uma cena aterradora na calçada. Em vez disso:

Uma figura envolta em um manto que encolhia rapidamente pairava sobre Nova York. Da rua lotada, exclamações estridentes chegaram aos ouvidos do Dr. Felix Funck.

“Olha! No céu!”

“É um pássaro!”

“É um avião!”

“É o SUPERMAN!”

O Dr. Felix Funck observou o Homem de Aço fazer uma curva à esquerda e seguir em direção ao Empire State Building. Por um instante, o Dr. Funck ficou atônito, perplexo. Então, ele entendeu o que havia acontecido e o que precisava fazer.

“Ele é louco!” gritou Felix Funck. “Esse homem perdeu a cabeça! Ele tem um parafuso a menos. Ele acha que é o Super-Homem, e é tão louco que é o Super-Homem! Esse homem precisa de ajuda. Este é um caso para um SUPER PSIQUIATRA!”

E com essas palavras, o Dr. Felix Funck saltou para o parapeito da janela, tirou suas roupas de rua, revelando um macacão vermelho brilhante e justo com um grande “S” azul costurado na frente, e pulou da janela gritando:

“Espere por mim, Super-Homem, seu neurótico patético, espere por mim!”

O Dr. Felix Funck, que, afinal, é na verdade um Superpsiquiatra, virou à esquerda e sobrevoou o Rio Hudson em direção a Metrópolis, em algum lugar além de Secaucus, Nova Jersey.

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Título original: It’s a Bird! It’s a Plane!, Norman Spinrad, 1967, 1970.

Tradução: H.A. Schmitz

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Norman Spinrad é uma das vozes mais audaciosas e iconoclastas da New Wave da ficção científica, conhecido por desafiar tabus sociais, políticos e literários com uma energia visceral. Sua obra mais famosa, The Iron Dream (O Sonho de Ferro), é uma sátira mordaz que subverte a estética pulp para criticar o fascismo, enquanto livros como Bug Jack Barron exploram a intersecção cínica entre mídia, poder e imortalidade. Com um estilo que mistura provocação intelectual e uma sensibilidade contracultural, Spinrad não apenas expandiu as fronteiras do gênero, mas também consolidou seu papel como um crítico ferrenho das estruturas autoritárias, mantendo-se como um autor essencial para quem busca uma literatura que não teme o desconforto.